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Estas ruinas que ves. Jorge Ibargüengoitia. Joaquín Mortiz. Escrita en 1974 y ganadora del Premio Internacional de Novela México al año siguiente, Estas ruinas que ves se encuentra a medio camino entre la nostalgia y la ironía, y representa una sucesión festiva y alegre de anécdotas bajo una atmósfera provinciana. El protagonista y narrador es un hombre que después de vivir mucho tiempo en la capital regresa a su ciudad natal, Cuévano, para hacerse cargo del puesto de profesor de literatura en la universidad. La publicación de Estas ruinas que ves inaugura la Biblioteca Ibargüengoitia, que, prologada por José Manuel Fajardo, permitirá la recuperación de obras hoy inencontrables del escritor mexicano Jorge Ibargüengoitia, uno de los autores más divertidos, singulares y relevantes de la narrativa hispánica contemporánea.La presente novela «es la cumbre de su narrativa, ese momento de gracia en que un autor es capaz de desarrollar en un texto breve todas sus virtudes. Una revelación.

La nueva novela hispanoamericana. Carlos Fuentes. 1969. Planeta DeAgostini. Abierta declaración de principios acerca el “BOOM” hispanoamericano que marcó todo un hito en las letras universales, en la que uno de sus más destacados partícipes habla de los cambios intelectuales, formales, culturales y personales que se suscitaron a partir de la obra de escritores de la talla de Mario Vargas Llosa, Gabriel García Márquez, Julio Cortázar, Alejo Carperntier y Juan Goytisolo. En este breve ensayo Fuentes habla de cómo las nuevas novelas que su ahora más que célebre generación parió marcaron el parteaguas de la narrativa que leemos en la actualidad en lengua española. Una narrativa urgida de un lenguaje nuevo —y hasta entonces inexistente—. Nuevas e innovadoras estructuras para jugar, manipular y re-estructurar el TIEMPO (uno de los elementos que más le han interesado a Fuentes: no de balde ha nombrado al conjunto de toda su obra: LA EDAD DEL TIEMPO, una suerte de homenaje a LA COMEDIA HUMANA

La mujer ensimismada. Menchu Gutiérrez. 2001 Siruela. Con eso de que ahora tengo mi crendencial de la Megabiblioteca José Vasconcelos; en donde por cierto sólo hay un par de títulos de este escritor mexicano tan importante para la promoción de la cultura y la educación en México, pues me he dedicado a sacar libros cada semana que voy. La pasada decidí sacar esta novela por dos cosas, que se veía padre la portada y que la trama me resultó llamativa. Pero ahora sí que como dicen: ¡vaya fiasco que me llevé! Sucede que el libro no me gustó nada. Y todo por dos cosas, primero me parece que el tono y la estructura en la que está escrita esta novela sobre una mujer que se la pasa visitando a otras doce mujeres, quienes son sus vecinas, se me hizo de lo más pretensioso. Y la verdad es que como que le pone mucha crema a sus tacos, y a la mera hora no ocurre nada del otro mundo, ni con la trama, ni con los personajes, ni con el lenguaje. Y uno se pregunta qué estará pasando en la literatura espa

Otra vuelta de tuerca. Henry James. SALVAT. Henry James fue un escritor norteamericano que siempre soñó con ser inglés. Es un escritor sin par dentro del ámbito de la literatura romántica, pues logró como muy pocos construir un universo alterno, con una simpleza de elementos formales que rápidimente lo convirtió en un autor "clásico". La historia me parece de una sordidez impresionante. Con decirles que terminé las últimas diez páginas del relato con una aprehensión y nerviosismo inusitados en mí. Y eso que a mí las historias de terror no me llaman para nada la atención; y por supuesto que no causan el mayor efecto en mí, salvo la hilaridad en la mayoría de los casos. Pero con The turn of the screw a uno no le queda de otra salvo reconecer la enorme capacidad de su autor para tenernos al borde del colapso con cada capítulo. Una historia redonda, con personajes entrañables y con la claridad en el uso del lenguaje y la tensión dramática impresionantes. Un clásico de la literat

Jesucristo entre nosotros. Maruxa Vilalta. F.C.E. 1995. Hasta que se me hizo poder leer a esta importante dramaturga mexicana, de quien tengo muy bellos recuerdos de infancia, porque la veía en sus cápsulas de la antigua IMEVISIÓN, que se llamaban "El libro de hoy", en donde cada día recomendaba un librito distinto. Siempre de un autor mexicano, pero de los más diversos géneros. ¡Cómo le hace falta eso a la televisión abierta! ¿A quién chingaos en Televisión AZTECA y TELEVISA! Bueno, pero por ahora no haré desnostación de los "excelsos medios electrónicos" con los que cuenta nuestro país, sino ha hablar de lo que me pareció esta obrita escrita con una sensación aparente, en tan sólo diez cuadros. La verdad es que me sorprendió gratamente por su perfección formal y la construcción de una tensión dramática, que aunque sutil se torna -por momentos- de una intensidad muy interesante. Además de la estructura que permite al director de escena modificar el orden de los cua

Tren noctuno. Martin Amis. Quinteto. 1997. Sin proponérmelo he leído dos obras contemporáneas. Esta es la segunda. La primera es la de Maruxa Vilalta. Y aunque han sido escritas por dos autores totalmente ajenos uno de otro, el tema es sorprendentemente similar. En esta novela del género policiaco que habla del atípico suicido de una chica que aparentemente lo tenía todo: belleza, inteligencia, fortuna y una envidiable profesión. El suicidio sólo es un pretexto que este excelente escritor inglés utiliza para hablar de uno de sus temas preferidos: las perversiones sexuales, como símbolo inequívoco de la decandente sociedad posmoderna en la que vivimos, una sociedad en donde no hay certeza de nada, salvo de la incertidumbre. Con la maestría que lo caracteriza Amis nos introduce a través de los ojos de la detective Mike Hoolihan (que a pesar del nombre es mujer) en un mundo de una sordidez aplastante y densa, que cuando el lector piensa que se ha llegado a un límite de enfermedad: lo peor

Hay gente para todo. Hay cosas que se cuentan y parecen ciertas.Es cuestión de hormonas. Dicen que se van, pero se quedan.Yo sigo igual, sigo tal cual, quizás desmejorado. Y el arrabal amargo en el paladar nunca pasan una semana con la misma neurahicieron de mi una copla perversa.Estabais ausentes cuando yo dormía me habré perdido algo quizás. Las monedas de plata desprendidas. El beso al carcelero de mi corazón. Yo sigo igual, sigo tal cual, quizás desmejorado que no quede nunca el papel deshabitado. Otro ritmo, otro compás, rimas de mar. El gran teatro del mundo debe continuar. Si no nos entra la locura mientras se esfuma la espera habrá que dar la guerra por perdida y volver a los placeres prohibidos o privados para los necesitados. Yo soy aquél que cada noche te persigue. Yo soy aquél que por quererte ya no vive. El que te espera, el que te sueña. El que quisiera ser dueño de tu amor de tu amor. Yo soy aquél que por tenerte da la vida. Yo soy aquél que estando lejos no te olvida.